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鬼火。风从北方的山谷中呼啸而来，带着刺骨的寒意，吹得火把忽明忽暗，也吹得士兵们的战旗猎猎作响。 这风声，在寂静的夜里显得格外清晰，它穿过尸山血海，发出呜呜的声响，仿佛是无数亡魂的哭诉。 曹操在残存的虎卫军护卫下仓皇逃窜，身后是漫山遍野的追兵火把。他的一世英名，似乎都随着这四十万大军的覆灭而化为乌有。 此刻，他身边仅剩一万余人，且大多带伤，盔歪甲斜，丢盔弃甲。那曾经威震天下的虎豹骑，如今只剩下几百亲随，马蹄声凌乱不堪，每一步都像是踩在曹操破碎的心尖上。 “孤的一世英名……竟毁于此地……”曹操望着身后如潮水般涌来的火把，喉间涌上一股腥甜。他猛地咳嗽几声，吐出一口带着血沫的痰，染红了身前的战袍。 他的头发散乱，头盔不知何时已掉落...