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秋祭大典的晨雾还未散尽,金銮殿的铜鹤香炉已升起三炷檀香,烟柱笔直如剑,却压不住殿内翻涌的戾气。
程敬之跪在冰凉的金砖上,花白的头发散乱在肩头,玄色官袍前襟还沾着未烧尽的火漆碎屑。他膝前摆着个乌木托盘,里面是半捧焦黑的蜡块——那是他昨夜在礼部大堂自焚的伪印残骸。此刻他正伏身叩首,老泪混着鼻涕淌在砖上,洇出深色的痕迹:
陛下!臣罪该万死!他嗓音嘶哑如破锣,每一声都