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冷。
刺骨的冷意从四肢百骸钻进来,带着泥土的腥气和腐烂草木的味道。叶清辞猛地睁开眼,视线所及是一片昏暗的林隙,漏下的月光碎成点点银斑,落在他沾记泥泞的手背上。
他动了动手指,骨头缝里传来针扎似的疼,却奇异地带着“活着”的实感。
“……”
叶清辞撑起上半身,低头看向自已的手。这双手骨节分明,指腹带着薄茧,是常年握剑与制药磨出的痕迹,却绝不是十六岁
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